?

Log in

No account? Create an account

February 20th, 2015

Милые, добрые

Есть вокруг меня милые, добрые. Мир какой радостный.
Как картинка с большим пухлым солнцем, нелепым до дури.
И друг другу кивают «попутного, теплого в парус Вам»,
Ну а как же еще, мы живем в век высокой культуры.
Как друг другу поют — так приятно, что слушать их хочется,
Что там слушать, под песни такие недолго до пляса.
Улыбаются всем. Но улыбки застойные крошатся,
И скрипят черепа от застывшей на лицах гримасы.
Нет, они все же люди, плюют за спиной и ругаются,
Но ругаются так, чтобы вдруг никого не обидеть.
Если где-то блеснет все же честность — замять неурядицу.
«Вы, конечно, поймете? Ведь все до конца очевидно.
А идите Вы к черту. И счастья Вам в чертовом будущем.»
Только тошно мне в этой двуличности. Скользко и грязно.
Только воздух здесь стал не прозрачным, а матовым, душащим.
Только дешево выглядит вся эта их безотказность.
Что им брат, что им гад, все одно, все как-будто безделица,
Что им подлость, что верность, все мимо и все по колено,
Что им друг, что им враг, они к каждому радостно стелятся.
Только б нравится всем. По закону любви по обмену.
Их не сложно любить. А они безразборчиво ласковы.
Им лишь в спину легко. За спиной. Чтобы было не слышно.
А заглянешь им в душу — там мелко. Все цвета мышастого.
И на всем, словно долгая тень, разлеглась никудышность.
А я злой. Я могу и послать. Мне два шага до грубости.
Я живой. Я любимых люблю. Я с врагами не ласковый.
Душу рвет на добро и на зло. Но пускай она трудится,
Раскаляясь от этой борьбы до закатного красного.
Не могу, не хочу. Не невеста, чтоб каждому нравиться.
Не дуршлаг, чтобы верить сквозь ложь, чтобы видеть сквозь пальцы,
И не церковь, чтоб мелочность душ искупать всем по пятницам.
Не хочу милым быть. Не хочу подлецам улыбаться.

Аль Квотион

Соло снов

Между нами сотни стен. Но разве это помеха? Я закрываю глаза. Я слушаю жизнь. Соседи включают телевизор и бодрый диктор задорно трещит что-то скучное. За ними одинокая старушка шлепает куцыми ношенными тапочками по скрипучему паркету, замирает, потом медленно позвякивает чайной ложечкой о чашку, грузно дыша и покашливая. Я вслушиваюсь дальше. Дети играют, стуча пятками по полу, как оленята, шуршат книжные страницы, шипит ужин на плите, мужчина и женщина ссорятся, мужчина и женщина любят друг друга. Все это не важно. Я ищу сквозь стены тебя. И слышу. Ты стучишь пальцами по клавиатуре, ты что-то пишешь. Потом зеваешь, стук затихает, и ты превращаешься в едва уловимый шорох. Я слушаю, как ты раздеваешься. Шорох снимаемой одежды, шорох смятых простыней, шорох волос, шорох ресниц, шорох снов. Я слушаю, как ты спишь. Я слышу, что тебе снится. И звук твоих снов — мое самое любимое вдохновенное соло под аккомпанемент шумной, многоликой ночи.

Аль Квотион

Profile

kvotion
Аль Квотион

Latest Month

August 2015
S M T W T F S
      1
2345678
9101112131415
16171819202122
23242526272829
3031     
Powered by LiveJournal.com