Category: искусство

Category was added automatically. Read all entries about "искусство".

Ленты

Красные ленточки и замочки, повязанные на деревья, камни и даже статуи можно встретить по всему Китаю. Они действительно везде, будь то парк, посвященный любви, или храмовый комплекс. В любой зоне отдыха вы найдете стеллаж, где можно их приобрести. Зачем их повязывают? Все просто, китайцы довольно суеверные люди, каждая такая ленточка - это загаданное кем-то желание.



Collapse )

Портрет женщины

Она из тех, с кем молодость остается надолго, и только тщательно спрятанные морщинки и усталость в глубине глаз выдают ее настоящий возраст. Она любит слушать стихи, прочтенные вслух, и избегает книг, предпочитая им разговоры и мультфильмы. Она любит осень и дождь, но всегда остается недовольна погодой. Она считает себя одинокой даже тогда, когда влюбленна, и она умеет любить даже тогда, когда одинока. Она постоянно хочет бросить курить, когда сидит возле окна и курит в открытую форточку. Она часто плачет, сама не зная о чем, и верит, что улыбка ей не к лицу. Она обижается на весь мир, когда ей не уступают место в маршрутке, и забавно дуется, становясь похожей на взъерошенного воробья. Она не любит цветных картин и фотографий, она склонна чувствовать мир в черно-белой гамме. По вечерам она остается одна и прячется в свете монитора от сгущающихся теней. Она боится темноты. И каждый день она приходит ко мне, чтобы рассказать обо всем этом. Но я давно разучился ее слышать.
(с) Аль Квотион
5

Мозаика отражений в глазах

Я вижу красоту, привычную до боли, знакомую до каждого вздоха, до легкой дрожи пронзительной нежности, до случайного взмаха ресниц в пространство, никому, ни о чем. Так пишут стихи и картины, так на мгновение замирают посреди бегущего, беснующегося, стремящегося мира. Чтение деталей в контексте мироздания. Когда ты видишь взгляд. Жест. Отголосок чувства. Осколок мысли. Хрупкую картинку, которая рассыпается через мгновение, но в это мгновение перестает существовать все остальное. Краски, свет, тени, суета, время, движение, все, что вовне, сливается, мешается, становится неясным, ненужным, не важным, чужим. Не для тебя, не о тебе, не с тобой. А ты смотришь и видишь чудо. Почти касаясь его самыми кончиками пальцев, самой глубиной души. Это твое личное чудо. И не так важно что это: печальный наклон головы любимого человека или вздрогнувший на ветру осенний лист. Это в тебе. И больше нет ничего. Коснись рукой ее щеки, и в это прикосновение, легкое, мимолетное - вложи, заключи, впусти всего себя, до конца, целиком, весь разум, оставивший цинизм, все чувства, забывшие тоску, все, что было тобою. Чтобы кроме этого внезапного, случайного, пусть лишнего, но невыносимо яркого единения не осталось ничего. Не видеть, не слышать, не понимать. Только знать, чувствовать ласковую мягкость ее кожи под твоими испачканными красками пальцами. И останься в нем навсегда. Так я творю, так я люблю, так я дышу, так я живу. Единством этих чудес. 
© Аль Квотион